Прозой сложно объяснить,
Книга эта, между нами,
Образ мой, как надо жить.
Наставлять, учить не стану,
Сам себя учу стихами,
Что с небес ко мне пришли,
А Душа велит: "Пиши!"
И поэтому пишу,
То, что в жизни нахожу,
Собираю день за днём:
Радость, что приходит в дом,
О России, о Народе,
О Любви и о природе,
О Душевной боли часто,
Обо всём, что есть прекрасном.
